Verse reflejado en un pequeño mundo, con vida propia. Creando deformaciones. Perfecto, brillante.
Escribir en una pizarra. Mostrarla al mundo. El ejercicio estaba bien hecho.
Un positivo.
Se me cayó una pinza. Se me fue.
Y la ropa no se secaba.
Y la neurona no despertaba.
Mueren, mueren, mueren.
Cada vez son menos.
Muerte digna.
Héroes del ciber-espacio.
Caía una nieve cálida.
Cuando la tocabas te hacía reir.
Saltabas, jugabas.
Cosquillas.
Pero un niño mientras la miraba indiferente tras su paraguas.
Ya no hay realidad.
Cavernas.
Luces-sombras.
Hombrecillos de brazos y piernas largas corretean.
Nieve caliente sobre pinzas, esperando a secarse, mecida por el viento.
Esquí en bañador.
Playa con guantes.
Olas de hielo.
Derritiéndose.
Y tú miras desde el sótano. Como la gente pasa despreocupada.
Pero tú no estás tranquilo.
No puedes centrar tu atención.
Sigues siendo un niño. Un triste niño con miedos.
Te enseñaron mal. Te enseñaron a ser pequeño, y se equivocaron.
Has crecido, y ahora puedes imaginar cosas.
Ahora puedes jugar y tener deseos.
Ahora eres cruel, lloras y nunca mientes.
Hablas con viejos borrachos.
Tienes miedo a lo oscuro.
Huyes de las niñas.
Arañas y duele.
Escarbas en la arena.
Esconde tus secretos.
En un pequeño mundo las cosas son fáciles de encontrar.
Y no necesitas más.
Nunca conociste otra cosa.
Y el sol se pone y nace muchas veces.
Si saltas te caes.
Y si andas rápido el tiempo no pasa.
En un mundo tan pequeño sólo tengo hueco para ti.
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